伊万诺夫没有看林墨第二眼。
他从树干上把自己撑起来，那只受伤的左臂垂在身侧，血顺着手指往下滴，在雪地上画出一条歪歪扭扭的红线。他用右肩抵着树干，一点一点往上站，腿在抖，膝盖在打弯，可他站住了。
他胡乱拖着那支AK，拖着那条几乎废掉的左腿，一头扎进了密林。
雪地靴踩在雪上，发出的声音是慌乱的、踉跄的，像一只受了重伤的鹿在做最后的逃命。
林墨趴在雪地里，嘴里全是雪沫子和铁锈味。他抬起头，看见伊万诺夫的背影在火光边缘一闪，白色的防寒服融进了林海雪原，瞬间就没了踪影。
“操——！”
林墨从嗓子里挤出一个字，声音是哑的、裂的，像两块砂纸在互相磨。
他用右手撑地，把自己从雪里拔出来。左臂垂着，每动一下，肩膀里的骨头就像有人在用锉刀磨。他顾不上疼，跪在雪地里，眼睛死死盯着伊万诺夫消失的方向，右手在身边的雪里疯狂地扒拉，找他的枪。
五六半插在几步外的雪堆里，枪托朝天，像一个插在坟头的墓碑。
林墨扑过去，一把抓住枪托，把枪从雪里拔出来。他用膝盖夹住枪身，右手去摸腰间的弹夹，手指冻得发僵，弹夹包上的扣子解了三回才解开。
弹夹抽出来了。
他用牙齿咬住弹夹的底缘，右手把枪翻转过来，弹匣口朝上。他把弹夹插进去，用力往下压，第一发、第二发、第三发——子弹卡住了，歪了，没进膛。
“妈的！”
他把弹夹拽出来，扔在雪里，又摸了一个新的。这回他用右手掌根猛拍弹夹底部的钢板，一下，两下，三下，子弹终于被压进了弹仓。他拉了一下枪机，金属撞击的声音在寂静的林子里格外刺耳。
子弹上膛了。
林墨端着枪站起来，左臂垂着，只能用右手单手持枪，枪口在面前画着不规则的弧线。他往前追了几步，踩进伊万诺夫留下的血脚印里，脚印还是新鲜的，血还没冻住，踩上去黏糊糊的。
但伊万诺夫已经不见人影了。
取而代之的，是一片白。
铺天盖地的白。
牛角山的林海雪原在白天是一个没有尽头的白色迷宫。天是灰白的，雪是惨白的，树干是青白相间的，连风刮起来的雪沫子都是白的。白得刺眼，白得让人头晕，白得让人分不清上下左右。
什么都看不清了。
树是白的，雪是白的，天和地搅在一起，像被人泼了一桶白漆。风把树梢上的积雪吹下来，在空中炸开，变成无数细密的冰晶，糊在林墨的脸上、眼睛上，凉得他直眨眼。他使劲瞪大眼睛，可看到的只有一片模糊的、晃动的、无边无际的白。
林墨停下来，站在齐膝深的雪里，大口大口地喘着气。每一次呼吸，胸腔里都像有一把火在烧，呼出的白气瞬间就被风撕碎。
没有声音。
或者说，只有一种声音——风。风从林间穿过来，呜呜地响，像是有什么巨兽在远处低吼。可它把其他的声音全盖住了：没有脚步声，没有树枝折断的声音，没有喘息声，什么都没有。
伊万诺夫像是被这片白色的荒原吃掉了，连骨头渣子都没剩下。
林墨端着枪，在原地艰难地转了一圈。雪太深了，每挪一步都要把腿从雪里拔出来，再踩进去，发出“咕叽咕叽”的声响。枪口指向每一个方向，每一个方向都是一样的：灰白色的天，惨白色的雪，青白色的树干，密密麻麻地排到看不清的远处。
每一个方向都像藏着人，又像什么都没有。
他眯起眼睛，想从这片白茫茫里找到一点异样的颜色——黑色、绿色、棕色，什么都行。可他的眼睛很快就开始发酸、流泪，那是雪盲的前兆，白光像针一样扎在他的视网膜上。
什么都找不到。
只有风，只有雪，只有他一个人。
“出来！”
他的声音在空旷的林子里撞来撞去，被树干弹回来，被风撕碎，最后变成一片模糊的、含混的回响，像有人在很远很远的地方学他说话。
没有人回答。
“出来——！”
他又喊了一声，这回声音更大，更嘶哑，像是要把嗓子喊破。脖子上的青筋暴起来，太阳穴上的血管突突地跳，眼眶里有什么东西在打转，不是眼泪，是血丝，是一条一条密布的红色。
还是没有回答。
风从林间穿过去，呜呜地响，像是什么人在哭。
林墨端着枪，站在齐膝深的雪里，左臂垂着，血从袖口里渗出来，滴在雪地上，一滴，两滴，很快就冻住了。他的脸被风吹得失去了知觉，嘴唇干裂出好几道口子，血珠子从裂缝里渗出来，结成暗红色的痂。
他用枪口指着面前的黑暗，声音忽然低了下去，低得像是从牙缝里挤出来的：
“出来……和我打啊……”
那声音不像是在喊敌人，更像是在哀求。
哀求这片林子还他一个公道，哀求这场仗不要就这样不明不白地结束。
可林子不说话。
风停了。
雪也小了。
天地之间忽然安静下来，安静得像一座巨大的坟墓。
林墨站在坟墓中间，端着枪，一个人。
林墨猛地清醒过来，像被人从冰水里一把拽出来，浑身上下每一个毛孔都在尖叫。
伊万诺夫丢了。他跑了！他往哪儿跑了？林墨不知道。但他知道一件事——凹槽现在是空的。那个三面石壁、一面开口、易守难攻的天然堡垒，现在是空的。
如果伊万诺夫抢在之前回去，占据了那个凹槽，把枪架在口子上，那他们三个人之前所有的拼命就全白费了。
以伊万诺夫的本事，给他一支枪、一个制高点，他能把这片林子变成屠宰场。到那时，别说为根生熊哥报仇，林墨自己连骨头都收不回去。
林墨转过身，朝着凹槽的方向狂奔。
棉裤已经被雪水浸透，硬邦邦地裹在腿上，每迈一步都像有人在下面拽。左肩的伤已经感觉不到了，不是好了，是疼过了头，神经自己把信号掐断了。右手死死攥着五六半，枪托在腋下夹着，枪管朝天，随着他的步子一颠一颠的。
风灌进嘴里，刀子一样割着喉咙。他张着嘴，大口大口地吞着冷空气，肺像着了火，呼出来的白气拖在身后，像火车头冒出的蒸汽。耳朵里嗡嗡响，什么都听不见，只有自己的心跳。咚、咚、咚，像有人在用锤子敲一面快要裂开的鼓。
