那个身影走得很慢，像是每一步都在试探，又像是在享受这种归途的拉扯。
她戴着一副巨大的墨镜，几乎遮住了半张脸。身上那件白色的长款羽绒服敞着怀，露出里面简单的黑色高领衫，下面是一条紧身的浅色牛仔裤，把那双腿衬得笔直修长。脚上踩着一双看着就不好惹的厚底短靴，走起路来带着风。
她一只手插在兜里，另一只手拖着一个银色的行李箱。
那样子，不像是离家出走的家庭妇女，倒像是刚从米兰时装周赶回来的女明星。
路边偶尔有几个还没回家的小孩，手里拿着呲花，呆呆地看着她。
我也呆住了。
我就站在花店门口的那棵老槐树下，脚下像是生了根。喉咙里像是堵了一团棉花，想喊，却发不出声音。
沈曼不知道什么时候站在了我身后，轻轻推了我一把。
“傻了？那是你萱姨，不是外星人。”
那股熟悉的香水味顺着冷风飘了过来。不是花店里那些植物的味道，也不是沈曼那种侵略性的玫瑰香，而是一种混杂着大理的风、阳光、还有淡淡烟草味的冷冽香气。
她走到了花店门口那块水泥地上。
停下了。
隔着不到三米的距离，我们对视着。
墨镜倒映着花店暖黄色的灯光，我看不到她的眼睛。但我能感觉到那道视线，正在我身上来回扫视，像是在确认我是不是缺胳膊少腿，又像是在重新认识这个站在她面前的男人。
时间在这一刻变得极其黏稠。
周围的鞭炮声仿佛都被按下了静音键，只剩下风吹过遮阳伞边缘的扑簌声。
她松开了行李箱的拉杆。
那只手修长白皙，指甲上涂着那种很淡很淡的裸色，干净得让人心慌。
她抬起手，摘下了墨镜。
那双熟悉的桃花眼露了出来。
眼圈有点红，眼底带着淡淡的乌青，显然这几天她过得并不像朋友圈里那么潇洒。那双总是带着笑意、或者带着嗔怒的眼睛里，此刻盛满了某种我说不清道不明的情绪。
是疲惫？是欣慰？还是那种终于落地的踏实？
“乐乐。”
她叫了一声。
声音很轻，很哑，像是被大理的风沙磨过一样。
这两个字一出来，我筑起的所有心理防线，瞬间崩塌。
我想冲过去抱住她。我想把头埋进她的颈窝里，像以前每一次受了委屈那样，狠狠地吸取她身上的味道。我想质问她为什么一声不吭就跑，想告诉她我这半个月是怎么熬过来的。
我的脚动了一下。
但我忍住了。
我现在的身份，不再是那个只知道索取拥抱的孩子。我是这个家的守护者，是把花店经营得有声有色的男人。
如果我现在扑过去，一切就又回到了原点。我们就又变成了长辈和晚辈，变成了依赖者和被依赖者。
我死死地攥着拳头，指甲掐进掌心里，用那种近乎自虐的疼痛来维持理智。
我就那么站着，看着她，眼眶一点点发热，视线变得模糊。
萱姨似乎也没料到我会这么“冷静”。
她愣了一下，随即嘴角微微上扬，露出了那个我熟悉得不能再熟悉的笑容。
有点无奈，有点宠溺，还有点……撒娇。
“傻站着干嘛？”
她吸了吸鼻子，把墨镜挂在领口，甚至还很没形象地揉了揉肚子。
“饿了。外面的饭真难吃，米线一点都不正宗。”
她看着我，眼神软得像是一汪春水。
“馋乐乐做的面条了。多放点醋，还要个荷包蛋，糖心的。”
一句话。
仅仅是一句话。
那种横亘在我们之间半个月的隔阂、尴尬、试探，还有那个荒唐夜晚留下的所有阴影，全都被这一句充满烟火气的抱怨给击碎了。
这就是苏怀萱。
她用最简单、最日常的方式，宣告了她的回归，也宣告了对我在这个家里地位的认可。她不是以一个长辈的身份在命令，而是以一个归人的身份，在向我索取温暖。
眼泪终于忍不住了，顺着我的脸颊滑下来，流进嘴里，咸得发苦。
我胡乱地用袖子抹了一把脸，用力地点了点头，声音哽咽得不成样子。
“好。我这就去做。”
我转身往店里跑，差点被门槛绊个跟头。
身后传来沈曼放肆的大笑声，还有萱姨那带着笑意的骂声：“沈曼你个死女人，看戏看够了没？还不赶紧帮老娘搬箱子！里面全是给你带的鲜花饼，沉死了！”
“哟，这时候想起我来了？刚才怎么眼里只有你家大侄子？”
“滚！”
听着这些熟悉的打闹声，我在厨房里切着葱花，眼泪噼里啪啦地往下掉，砸在案板上。
水开了。
面条下锅，白色的蒸汽腾空而起，模糊了我的视线。
我打了个鸡蛋进去，看着蛋白在沸水里迅速凝固，包裹住嫩黄的蛋黄。
糖心蛋。是她爱吃的。
这不仅仅是一碗面。
这是一张投名状，是一份和解书，也是我们新关系的开始。
她回来了。
我也长大了。
以后的日子，这碗面，我会给她煮一辈子。
我端着热气腾腾的面条走出厨房。
萱姨已经脱掉了那件昂贵的羽绒服，换上了店里那件沾着点泥土气息的围裙。她正坐在那张新买的折叠椅上，指挥着沈曼把行李箱里的东西往外掏。
看到我出来，她立刻停下了手里的动作，眼睛死死地盯着那碗面。
“快快快！饿晕了！”
我把面放在她面前，把筷子递给她。
她没急着吃，而是先抬头看了我一眼。
在花店暖黄色的灯光下，她的眼神不再闪躲，而是坦荡荡的。
“乐乐。”她轻声说，“花养得不错。人……也养得不错。”
我笑了。
窗外，最后一声鞭炮炸响。
月亮升起来了，圆得像个句号。
