这座城叫悬门关。
名字刻在南城门那块斑驳的匾额上，字迹被风雨剥蚀了大半，“悬”字只剩左边的“县”，“关”字只剩下面的“关”，中间的笔画模糊成一团。
可城里的人都这么叫它，悬门关，悬在十万大山的一座关隘。
城很大，比泾阳府小不了多少。
一些房屋是空的，门窗朽烂，院子里长满了荒草。
内城的人虽然没有外城的人多，但占地却是不小，而且生活也更好。
悬门关以术士为主。
武者在这里是陪衬，替术士跑腿，给术士护法，接一些术士不愿意干的粗活。
城里的规矩是术士定的，不复杂，就几条——不许内斗，不许引邪祟入城，不许欺压百姓。
犯了规矩的人，会被赶出城去，被丢进十万大山的黑夜里，再也回不来。
外城的人会去内城附近找活干。
内城比外城安全，墙更高，灯更亮，术士更多。
那些在内城做买卖的商人、开店的掌柜、摆摊的小贩，需要人手搬货、守夜、打扫。
外城的人去干这些活，干一天能挣几十文钱，够买几个馒头，够给生病的人抓一服药。
活不是天天有，运气好的时候能连着干几天，运气不好的时候蹲一晚上也等不到一个雇主。
阿木今晚运气不好。
他在内城边上的货物集散地蹲了整整一个时辰，眼睛盯着每一个从巷子里走出来的人，等着有人喊一嗓子“来个人搬货”。
没有人喊。
集散地的货堆得像小山，可那些货主宁愿自己搬，也不肯花钱雇人。
不是他们抠，是他们也没钱。
城里的日子不好过，谁都紧巴巴的，能省一文是一文。
阿木站起来，把蹲麻了的腿活动了几下，拍了拍屁股上的土，朝外城走去。
他今年十五岁，个子不高，瘦得像一根竹竿，可他的肩膀很宽，是常年搬货磨出来的。
脸上还有几分孩子气，可他的眼睛不像孩子，眼珠很黑，很深，像是装了很多东西，又像是什么都没装。
他走得不快，每一步都踩得很实，像是怕脚下的路会忽然裂开。
外城没有灯。
月亮被云遮住了，星星也看不见。
路是黑的，两边的房子是黑的，连头顶的天空也是黑的。
阿木从怀里摸出一块石头，不大，半个巴掌大小，灰白色的，表面磨得很光滑。
这是辟邪石，城里每家每户都有，是术士们用术法加持过的，能驱赶弱小的邪祟。
阿木把石头攥在手心里，石头微微发烫，不是烫手的那种烫，是那种温温热热的、像是握着一个人的手的那种烫。
他知道石头在起作用，那些藏在暗处的东西不敢靠近他。
他走过了三条巷子，拐了两个弯，前面出现一排低矮的土坯房。
那是他住的地方，外城边缘，靠近城墙。
房子是用黄泥和稻草垒的，屋顶铺着茅草，墙面上裂了好几道口子，用破布塞着，风大的时候还是往里灌。
他走到最东边那间门前，停下来，没有推门。
他抬起手，在门板上敲了三下。
很轻，两短一长。
这是他和妹妹约定的暗号。
不是怕家里进了贼，是怕有什么东西混进了家里。
有些邪祟会模仿人的声音，会模仿敲门的样子。
暗号是术士们教的，每家每户都有自己的一套，不会告诉外人。
门里传来一阵细碎的脚步声，很轻，像是脚踩在干草上。
然后是妹妹的声音，压得很低，带着一丝紧张。
“哥？”
阿木应了一声，“是我。”
门开了。
一个小姑娘站在门后，七八岁的样子，瘦瘦小小的，头发黄黄的，用两根红绳扎着两个小揪揪。
她的脸很白，不是那种健康的、白里透红的白，是那种没有血色的、像是很久没见过太阳的白。
她穿着一件洗得发白的蓝布衣裳，袖口短了一截，露出手腕上细细的骨头。
她看见阿木，嘴角翘起来，露出两颗缺了门牙的豁口。
“哥，你回来了。今天有吃的吗？”
阿木摸了摸她的头，从怀里掏出一个油纸包。
油纸包不大，巴掌大小，被他的体温捂得热热的。
他把油纸包塞进妹妹手里，推着她往里走。
“有，两个馒头。你一个，娘一个。我吃过了。”
他的声音很轻，可语气里有一种不容置疑的东西。
妹妹没有拆穿他。
她知道哥哥在说谎，他每次都说吃过了，可他每次回来嘴唇都是干的，肚子都是叫的。
她接过油纸包，没有打开，把它放在灶台边的碗里，用一块布盖上。
“娘今天怎么样？”阿木走到里屋门口，探着头往里看。
床上躺着一个女人，四十来岁，可看着像六十。
头发灰白，脸上皱纹堆叠，颧骨高高地突出来。
她闭着眼，呼吸很轻，胸口起伏得很慢。
旁边放着一碗药，已经凉了，黑乎乎的，散发着苦味。
妹妹跟过来，小声说：“娘今天咳了好几次，比昨天少。药熬了，没喝，说嫌苦，可我知道，她是不想连累我们了。”
阿木没有说话，走进里屋，把那碗凉了的药端起来，去厨房热了，端回来，放在床头。
他没有叫醒母亲，只是坐在床边，看了她一会儿，然后站起来，走到外屋。
“你去睡吧。明天还要去李婆婆那儿认字。”他对妹妹说。
妹妹点了点头，可她没有去睡。
她站在门口，耳朵贴着门板，像是在听什么。
阿木走过来，拉她。“怎么了？”
妹妹没有回答，她的耳朵还贴着门板，眼睛睁得大大的，像是在努力辨认什么。
过了一会儿，她抬起头，看着阿木。“哥，隔壁好像有人敲门。”
阿木愣了一下。
隔壁住的是老刘头一家，老刘头是个木匠，有些手艺，日子过的还算滋润。
可现在这么晚了，谁会敲门？
他走过去，把门开了一条缝，往外看。
隔壁的门前站着一个人。
青灰色的道袍，负着手，站在月光下。
月光很淡，可照在他身上，那道袍像是在发光。
他的头发用一根木簪绾着，几缕碎发垂在鬓边，被夜风吹起来，又落下。
他抬起手，在门板上敲了三下。
“笃笃笃。”
很轻，很有礼貌，不急不缓。
