熊哥一口气吃了四五个，腮帮子撑得鼓鼓的，嘴角还沾着一点韭菜末。他嚼着嚼着，忽然停下来，看了看老爷子，又看了看林墨，咧嘴笑了。
“刘爷爷，”他含混不清地说，“我都不想走了。”
老爷子哈哈大笑，笑声在餐厅里回荡，震得桌上的酒杯都微微颤动。
刘丽华低着头，假装在看碗里的酸菜汤，嘴角却偷偷地跟着翘了一下。
这个小动作让刘副主任几不可察地蹙了一下眉……
孙女对林墨“贼心不死”，大概是老头惟一的“意难平”。
窗外，冰城的冬天还长。但这间屋子里，暖得像春天。
饭后，送两个人出门。
“以后有什么事，就来家里坐坐。”老爷子站在门口，风把他花白的头发吹起来，又落下去，“门随时给你们开着。”
走到院子门口的时候，刘丽华追上来，把一个纸包塞进林墨手里：“爷爷让我给你们的，茶叶。他说牛角山那边喝不到好茶，让你们带回去尝尝。”
熊哥在旁边嘿嘿笑：“刘爷爷人真好。”
刘丽华没接话，低着头，把围巾在脖子上绕了两圈，又绕了一圈，把自己裹得严严实实的。她看着自己的鞋尖，声音不大：“你们……什么时候走？”
“快了。”林墨说，“虎子复查完就回。”
刘丽华点了点头，没有再问。
风从松花江那边吹过来，把她的头发吹散了，几缕发丝飘在脸上，她没去拢。她站在原地，看着林墨和熊哥的背影消失在巷口，心里有些隐隐的痛。
念而不得，应该就是刘丽华这个时候的心境吧。
昨天夜里，因为指挥官和林墨、熊哥分别握手，战士们自然不会对“立功群众”动手搜身……
两个人回到招待所，都累屁了。
回到房间，关上门。
世界一下子安静了。没有手电光，没有军靴声，没有赵四的嚎叫，没有金条碰撞的叮当声。只有暖气片咕噜咕噜的流水声，和窗外远处传来的第一声鸟叫。
熊哥一屁股坐在床上，床板“嘎吱”一声响。他把棉袄脱了揉成一团扔在床头，刚要往后一倒——
林墨没有坐下。他靠在门板上，手伸进怀里，慢慢地、小心翼翼地，从贴身的棉袄内兜里掏出几卷东西。
不是金条，不是银元。
是那几轴用细麻绳扎着的字画。灰扑扑的，轴头有些发黄，有一卷的边缘还蹭着一点泥印，不知道什么时候蹭的。
熊哥从床上弹起来，凑过来看。
“这啥？”他拿手指戳了戳其中一轴，又缩了回去，像是怕戳坏了什么。
就是在地下室里，四爷说是“破纸”的那些。
林墨把那几轴画轻轻放在床上，动作比抱婴儿还轻。
熊哥蹲在床边，歪着脑袋看了半天，眉头皱成了一个疙瘩。
“林子，你没事儿吧？你揣这几张破纸回来干啥？”他伸手想翻开一角看看，伸到一半又缩回去了，来回比划了半天，最后拿两根手指像捏虫子似的捏起轴头，凑到灯泡底下翻来覆去看了两眼，“这玩意儿还不如揣两块银元实在呢！银元好歹能换钱使，这破纸——”
林墨没理他。他盘腿坐在床上，解开一根麻绳，把第一轴画慢慢展开。
绢本。
灯光照上去，绢丝泛着一种温和的、暗哑的光泽，不是新的白，是经过了七八百年沉淀之后的那种米黄色。画面不阔绰，是小品式的山水——远山寥寥数笔，烟岚浮动，近处一株老树，斜着从右下角插上去，其余地方大片的留白，像是把一整个南方的烟雨都收进去了。
熊哥蹲在床沿，盯着那幅画，嘴巴张着，好半天没说出话来。他不识字，更不懂画，可那画上的山水，让他想起牛角山的冬天——他坐在山脊上往下看，远处的山、近处的树，白茫茫的雪，天和地之间一片苍茫，那种空旷，那种辽远，那种“人在天地间”的感觉，他在这幅不大的画里也看见了。
“林子……这画……”他咽了口唾沫，“这画到底啥来路？”
林墨把画又收了起来，卷好，扎上麻绳：“明天再说。”
在刘副主任那儿确认了两个人没有鬼楼留下什么“后遗症”，俩人又找了刘丽华，把字画的事说了。
刘丽华听完，眼睛瞪得溜圆，捂着嘴好半天没说话。
“你……你们这是从鬼楼里顺的？”
“嗯。”
“你们就不怕——”
“怕什么？”林墨看着她，“赵四的人从保险柜里拿出金条的时候，这些东西被踩在脚底下。没人要的破纸，我们捡了。就算有人问起来，我拿几卷没人认领的废纸，也不算偷吧？”
刘丽华张了张嘴，又闭上了。她看着林墨，忽然觉得这个人，比她在革委会大院里见过的所有人加起来都复杂。
“我认识一个人，”她说，“省博物馆的老专家，姓孟。是我爷爷的老交情，现在退了休，在家养老。找他看看？”
林墨点头。
转天一早，三人一起去坐电车。
冰城的冬天冷得透骨，街边的法国梧桐光秃秃的，枝丫上挂着一层白霜。电车慢悠悠地开来，“叮叮当当”地响着，车厢里挤满了上班的人，穿着灰色棉袄的工人、裹着围巾的女干部、缩着脖子的老人，都在昏黄的灯光下呵着白气。刘丽华拉着吊环站着，林墨和熊哥一左一右，扶着座椅靠背，电车晃晃悠悠，三个人也跟着晃，像三只绑在一条绳上的蚂蚱。
电车走了大半路程，三人下了车，又拐进一条安静的老街。街上没什么人，两边的青砖墙上爬满了枯藤，雪扫了一半堆在墙根底下，上面落了零星的煤灰点子。远处传来几声狗叫，又远又模糊，像隔了一层什么东西。
孟师傅住在这条老街的最里头，一间青砖小院。院子里种着一棵枣树，冬天的树枝光秃秃的，伸向灰蒙蒙的天空，像一幅枯笔画在宣纸上。院子不大，收拾得很干净，墙角堆着几摞旧报纸，窗台上摆着几个青花瓷罐子。
刘丽华上前敲了门。
等着的时候，熊哥缩着脖子，把两只手拢在袖筒里，不停地跺脚。冰城的冬天比他牛角山老家还难熬——不是温度更低，是湿气往骨头缝里钻，不像山里，冷归冷，透亮。他又跺了两下脚，门开了。
