距离太近了，根本无须瞄准。
伊万诺夫没准备以命换命，他顾不上扣动扳机，迅速就地扑倒。
“啊——”
林墨狂叫着持续扣动扳机。
伊万诺夫身体向右侧翻滚身体，堪堪避开子弹来袭。
他被他这种不要命的打法给搞懵了。
但随着“卡塔”一声，林墨五六式半自动步枪里的子弹也打空了！
迟则生变。
伊万诺夫知道凹槽里还有自己储存AK等武器，只要林墨转身抄起来，自己就没有了这个千载难逢的机会。
他手里的马卡洛夫的枪焰喷吐。
林墨听见了枪声。
很脆，很近，像是什么东西在耳边炸开。他的胸口被什么东西狠狠撞了一下，整个人往后倒，仰面摔倒。后脑勺磕在一块石头上，嗡的一声，大脑一片空白。他躺在凹槽的地面上，望着外面那片灰蒙蒙的天，望着那些从树上飘下来的雪花。他的胸口不但疼，而且闷，像是被什么东西压住了，喘不上气。
他伸手摸了一把后脑，湿的，热的，黏糊糊的。是血。他的血。
他把手举到眼前，看不清。
眼前忽然骤然变成了黑夜，什么都看不清。他只知道手上是红的，很红，红得发黑。他想起熊哥。想起他走的时候回头看他那一眼，说“你等着我”。
他等不了了。他等不到他了。
他无力地闭上眼睛。
他只想睡觉。
伊万诺夫在凹槽外面等了很久。
他等那个年轻人从里面冲出来，等子弹从凹槽里射出来。
但他什么也没等到。只有风，只有悄然落下的雪，只有他自己越来越粗重的呼吸。他把枪端起来，枪口对着那个黑黢黢的口子，一步一步地往前摸。脚步很轻，轻得像猫，踩在雪上几乎没有声音。可他的心很重，重得像压了一块石头。
他知道那个人还在里面。他打中他了。他看见他倒下，看见血从他胸口涌出来，看见他仰面摔进凹槽里。可他不放心。他见过太多人，中了一枪还能爬起来，还能开枪，还能杀人。他不敢大意。
他摸到凹槽口子，蹲下来，把枪探进去，枪口扫了一圈。什么也没有。只有那个年轻人仰面躺在雪地里，一动不动。他的胸口还在往外渗血，后脑也在流血。他的眼睛闭着，嘴微微张着。伊万诺夫用枪管捅了捅他的肩膀，没动。又捅了捅他的脸，还是没动。他蹲下来，伸手探了探他的鼻息。很弱。又摸了摸他的脖子，脉搏也很弱。
他快死了。
伊万诺夫站起来，长长地吐了一口气。他把枪收在枪套里，弯腰抓住那个年轻人的衣领，把他从凹槽里拖出来。很沉，比看起来沉得多。他咬着牙，把他拖到外面的雪地里，扔在凹槽口子旁边。那个年轻人仰面朝天，眼睛半睁着，嘴张着，像是在说什么。雪落在他脸上，一片一片的，他也一动不动。
一不做二不休，伊万诺夫想了一下，还是要斩草除根，他拎起林墨，把他和他身上挂着的那支打空的五六半拖到凹槽左侧的雪崖下，瞅着黑黢黢的下面，毫不犹豫地丢了下去。
林墨如同一个木偶般顺着陡峭的雪坡直直滑了下去。
伊万诺夫没再看他，转身钻进凹槽里。
刚从外面进来，眼睛不适应。
伊万诺夫只觉得凹槽里很暗，什么都看不清。他掏出打火机，打着，火苗一跳一跳的，照亮了这片小小的空间。
他看见了那些背囊，那些罐头，那些码得整整齐齐的弹药箱。他看见了那部电台，被拆得七零八落的，零件散了一地。
他看见了那些文件，那些照片，那些他花了三个月搜集的情报，压在一个弹药箱下面，露出一个角。他的心猛地跳了一下，扑过去，想把那个弹药箱搬开。
他的左肩膀疼得厉害，胳膊使不上劲。他停下来，喘了几口气，用那只还能动的手把箱子上的东西一样一样地挪开。罐头，背囊，手雷，子弹盒。他一样一样地搬，搬得很急，手都在抖。
他怕那些文件被毁掉了，他怕自己白来这一趟。
箱子终于搬开了。他一把抓起那些文件，翻了几页，还在。那些照片，那些地图，那些他亲手标注的坐标，都还在。他把它们抱在怀里，像抱着自己的孩子，像抱着命。他忽然很想笑。
他忍住了。
然后转过身，看那部电台。电台被拆得七零八落的，零件散了一地，线也断了，旋钮也掉了。
他把打火机凑近看了看，心里一阵发凉。这玩意儿修不好了。他花了三个月搜集的情报，没有电台，发不出去。他在这片林子里蹲了三个月，受了伤，死了战友，到头来，什么也带不回去。
他把打火机灭了，靠在石壁上，闭上眼睛。他听见自己的心跳，很快，很重，像有人在敲鼓。他听见自己的呼吸，很粗，很急，像拉风箱。他听见自己的肚子在叫，咕噜咕噜的，从昨天到现在，他只啃了两块压缩饼干。
他睁开眼，看见角落里那箱罐头。他扑过去，用军刺撬开一盒，是红烧牛肉，冻得硬邦邦的，白花花的油凝在肉块之间。他顾不上了，用手指抠出一块，塞进嘴里，嚼了两下就咽了。又抠出一块，又咽了。他吃了整整一盒，吃得满嘴都是油，吃得胃里翻江倒海，可他不敢停下来。他不知道自己还能撑多久。他得吃。吃饱了，才有力气想办法。吃饱了，才能活着离开这片林子。
他把空罐头盒扔到一边，又撬开一盒，这回吃得慢些，一口一口地嚼。他想起那个年轻人，想起他一个人守着这个凹槽，守着这些文件，守了一整天。他想起他端枪的样子，手很稳，眼睛很亮，像一只困在笼子里的狼。他想起他最后试图冲出来的样子，端着枪，猫着腰，不惜往他枪口上撞。
他不知道他是怎么想的。也许他不想活了。也许他以为他的兄弟真的死在了自己手上，不想一个人活着。也许他只是累了，不想再撑了。
他把第二盒罐头吃完，把盒子扔到一边，站起来，走到那堆零件前面。他蹲下来，把那些零件一样一样地捡起来，仔细看了一遍。主板裂了，天线断了，电池也漏液了。他修不好。他知道自己修不好。可他不死心。他把那些零件按原来的位置摆好，把断了的线头拧在一起，又把旋钮装回去。他试着开机，指示灯不亮。他又试了一遍，还是不亮。他把电台推到一边。
墙角，有一个军绿色挎包，上边印着红五星，鼓鼓囊囊，不知道装的什么，很显然，这是被他丢下雪崖的那个年轻人留下的。
他站起来，走过去，蹲下来，把压在上面的石头搬开。
扯起包带。
包带下面好像牵引着什么，他稍一用力，挎包到了手上。
他没有注意到，包带牵着一根线，那根线原本是在一枚手榴弹握柄里的……
他听见了“哧哧”的声响，很轻，很短，像是什么东西被点燃了。
终于，就看见那颗手榴弹正在往外冒烟，白烟，细细的，一缕一缕的，从弹体上冒出来。
