“他没死！”丁秋红又喊了一声，声音比刚才更大，更脆，像是要把这些天积攒的所有委屈、所有恐惧、所有的不甘心都喊出来。“他不会死！他答应过我的！他说他会回来的！你们走！我不需要你们为我着想！你们从来就没为我想过！你们想的只有你们自己！你们的面子！你们的前程！”
她的眼泪终于掉下来了，哗哗的，止都止不住。可她不在乎，她也不擦。她站在那儿，浑身发抖，像一棵被风吹弯了的小树，可她的根还扎在地里，怎么也拔不出来。
李淑芬还想说什么，被丁明远拉住了。他看了女儿一眼，那眼神里有心疼，有无奈，还有一丝他不想承认的佩服。他拉着李淑芬，往外走。
“秋红，”他走到门口，停下来，没回头，“你好好想想。爸妈是为你好。”
丁秋红没回答。她站在堂屋中间，看着他们的背影消失在院门外，看着那扇门“咣当”一声关上，看着那些散落一地的照片被风吹起来，在屋里飘着，像一群找不到家的蝴蝶。她的腿软了，扶着桌子坐下来，趴在桌上，把脸埋在胳膊里，哭得浑身发抖。
春草从里屋出来，站在她旁边，不知道该说什么。她只是伸出手，轻轻拍着丁秋红的背，一下，一下，又一下。
那天晚上，丁秋红没有吃饭。校长婶子把饭端到她面前，她摇摇头，把碗推开了。校长婶子想劝，被她一个眼神拦住了。那眼神里有太多东西，有疲惫，有倔强，有一种让人不忍心再说什么的安静。校长婶子叹了口气，把碗端走了。
丁秋红一个人坐在堂屋里，对着那盏煤油灯。灯苗一跳一跳的，映在她脸上，明明暗暗。
她不知道自己要等多久。也许一天，也许一年，也许一辈子。
可她会等。
不管别人说什么，不管别人信不信，她信。
他还活着。
他一定还活着。
他答应过她的。
窗外，风又起来了，呜呜地叫。
丁秋红闭上眼睛。她听见远处有狼嚎，一声接一声的，在风里飘着。
黑豹呢？
也许它已经走得很远了，远到听不见这里的哭声，远到看不见这里的雪，远到它已经找到了那个人。
她愿意这么信。
她只能这么信。
大山里，雪下了整整七天，没有停过一天。
熊哥站在孟铁山家的“斜仁柱”门口，望着外面那片白茫茫的世界，心里像被人塞了一团棉花，堵得死死的。天是白的，地是白的，远处的山也是白的，什么都分不清，什么都看不见。雪还在下，细细的，密密的，落在他的帽檐上，落在他的肩膀上，落在他那双已经冻得发红的手上。他不掸，就那么站着，像一根被雪埋了半截的木桩子。
七天前，他跟着部队的人从那片废墟撤到孟铁山的部落。他不想走，他想留在那儿，一寸一寸地翻，一块石头一块石头地扒，直到找到林墨。是赵排长把他硬拖走的：“你留下也没用，”赵排长说，“雪马上就来了。到时候别说找人，你自己都出不去。等雪停了，我们再来。”熊哥信了。
他只能信。可谁知道这雪下了就不停。
他每天站在门口，看天，看雪，看那个永远灰蒙蒙的、像一块旧抹布一样的天。天不放晴，他就进不了山。进不了山，就找不到林墨。找不到林墨，他就只能在这儿站着，站着等，等到心都烂了。
根生从里面出来，站在他旁边。他的脚踝还肿着，走路一瘸一拐的，可他不肯在屋里待着。他每天跟熊哥一起站在门口，看天，看雪，看那个没有尽头的白。他不说话，熊哥也不说话。两个人就那么站着，像两棵树，被雪压弯了腰，可根还扎在地里。
“这雪，啥时候能停？”熊哥问。声音沙哑得不像自己的。他已经好几天没睡好了，眼睛红红的，眼窝深深地凹下去，脸上的胡子长得老长，他也不刮。
根生没回答。他不知道。他在这山里活了十几年，见过无数次雪，可从来没见过这样的雪。它像是要把整个世界都埋了，把那些路，那些树，那些脚印，把那个人，一起埋了。他欠林墨的，他这辈子都欠他的。可他只能站在这里，等。等雪停。等天晴。等一个不知道还能不能回来的人。
熊哥蹲下来，双手抱着头，把脸埋在膝盖里。他的肩膀在抖，可他没出声。他不敢出声。他怕一出声，就收不住了。他想起林墨让他走的时候，说的那句话——“你把他送回去，我在这儿等着。”他信了。他走了。他把根生送回去了，可林墨不见了。他找遍了那片废墟，翻遍了每一块石头，每一道石缝，每一个可能藏着人的地方。他找到了那把弯刀，找到了那支狙击枪和还完好的夜视装置，找到了那些散落的碎片。
可他唯独没找到林墨。
他没找到他！
“根生哥，”他抬起头，声音发哽，“你说，林子还活着吗？”
“活着。”
长久的沉默之后，根生说。声音很轻，可很硬。他不信林墨会死。
他不能信。信了，就什么都没了。
熊哥看着他，眼泪下来了。他用袖子擦了一把，又下来了。他索性不擦了，就那么任它流着。流进胡子里，流进脖领里，流进那片白茫茫的雪里。
