第543章塔劳里首战
公元1191年，德里以北的塔劳里平原上，芥菜花开成了海。
这海是金黄色的，是那种只有在印度河平原最肥沃的冲积土上、经过一整个秋季雨水的浸润和冬季寒风的催促，才能开出的、浓郁到几乎要滴出油来的金黄。花是四瓣的，很小，很密，一朵紧挨着一朵，从脚下一直铺到地平线的尽头，与天空相接的地方。晨光初露时，花瓣上凝结着细密的露珠，露珠反射着天光，整片花海就像一匹被巨人遗落在人间的、缀满了碎钻的金色绸缎，在微风中轻轻起伏，闪烁着亿万点细碎的光芒。空气中弥漫着芥菜花特有的、略带辛辣的清甜香气，混杂着平原深处泥土被夜露打湿后散发的、肥沃的腥气。蜜蜂已经醒了，成千上万只，在花海里嗡嗡地飞舞，从一朵花飞到另一朵花，埋头钻进花蕊，贪婪地吮吸着今年最早、也最甜的花蜜。它们不知道，也不关心这片花海即将被什么践踏。它们只关心蜜。
普利特维·乔汉骑在风耳背上，站在塔劳里平原南缘的一处缓坡上，手搭凉棚，望着北方。他的手很稳，搭在额前，像一座石雕的延伸。他的眼睛，是乔汉人特有的深褐色，在清晨清冷的光线里，微微眯着，瞳孔收缩，像鹰在聚焦。他在看，也在听。看北方地平线上升起的、那一线几乎看不见的烟尘；听风中传来的、隐约的、持续不断的、沉闷的震动——那是无数蹄子踏在远方土地上的声音，是骆驼蹄、马蹄、还有更沉重的、包铁车轮碾过冻土的声音。声音还很远，很模糊，但在风耳的耳朵里，已经清晰得像在耳边敲响的鼓。
风耳站在他身边。它太老了。鬃毛全白了，白得像阿拉瓦利山巅终年不化的积雪，一绺一绺地垂在粗壮的脖颈两侧。眼角的皱纹堆叠得几乎遮住了眼睛，眼睑沉重地耷拉着，眼球表面蒙着一层灰白的翳。它的左前腿，旧伤在长途奔袭和湿冷天气的双重折磨下，肿得更厉害了，缠着的麻布绷带被组织液和药膏浸透，变成了深褐色，紧紧地勒在皮肉里，每动一下，都能感觉到皮肉与粗糙麻布摩擦的刺痛。但它依然站着。四条腿微微分开，牢牢地钉在地上，像四根深深打进地下的木桩。它的耳朵，全神贯注地转向北方，时而微微转动，调整角度，捕捉着风中传来的每一个细微的声响变化。骆驼的喘息，马匹的响鼻，金属盔甲摩擦碰撞的叮当声，车轮轴转动时干涩的吱呀声，甚至还有远方士兵压低嗓音的交谈、咳嗽、吐痰声……所有这些声音，都被它那双被岁月磨砺了三十年、被平原风沙洗礼了三十年的耳朵，一丝不漏地收进来，筛选，分析，再通过脖颈肌肉的细微震颤、呼吸节奏的轻微变化，传递给背上那个与它生死与共了二十八年的人。
普利特维·乔汉的手，就放在风耳的脖颈上，放在那道被他掌心和缰绳磨了二十八年、磨得皮毛尽脱、皮肤光滑坚韧、颜色深褐如老树皮的凹痕上。他的掌心能清晰地感觉到，风耳皮肤下肌肉随着远处声音变化的每一次细微的绷紧和放松，能感觉到它心脏跳动从平稳逐渐变得沉重有力，能感觉到它肺叶扩张时发出的、带着轻微哨音的、费力的呼吸。他在用皮肤“听”，听风耳听到的一切。这是他们之间用了二十八年才磨合出的、超越语言的默契，是战士与战马、人与兽、王与土地之间，最直接、最深刻的联结。
他的身后，是拉其普特联军。
三万六千人。这是此刻集结在塔劳里平原南缘的全部兵力。不是纸上虚数，是一个个有名有姓、有家有室、握着刀、骑着马、准备赴死的人。他们从拉贾斯坦的沙漠绿洲，从阿拉瓦利山的褶皱峡谷，从恒河上游的肥沃平原，从古吉拉特的海岸渔村，用了整整一个月的时间，像百川归海，汇聚到这里。旗帜遮天蔽日，在清晨的微风中猎猎作响。乔汉的日轮旗，赤红的底色，中央一轮灼灼的金色太阳，边缘绣着燃烧的火焰纹——那是太阳神苏利耶的象征，是乔汉部自诩“大地之子”、承太阳神恩泽统治大地的宣言。梅瓦尔的猛虎旗，深蓝的底色，一头纯白的猛虎人立而起，张牙舞爪，虎目圆睁，额头上有一个代表湿婆第三只眼的红点——梅瓦尔人自称是太阳王朝后裔，猛虎是他们的战神，也是他们守卫奇托尔堡如猛虎踞山般桀骜不驯的脾性写照。马尔瓦尔的骆驼旗，土黄的底色，一匹单峰骆驼昂首阔步，脚下是沙丘的抽象线条——骆驼是沙漠之舟，是马尔瓦尔人在塔尔沙漠生存、战斗、贸易的全部依仗，旗上的骆驼没有缰绳，象征着沙漠骑士不受束缚的自由。瞿折罗的双鱼旗，靛蓝的底色，两条首尾相连的金色鲤鱼，环绕着一艘鼓满风帆的航船——双鱼是吉祥天女拉克希米的坐骑，象征繁荣与丰饶；航船代表瞿折罗人赖以生存的海上贸易和对阿拉伯海的掌控。除此之外，还有几十面大小、颜色、图案各异的旗帜，代表那些规模较小、但同样流淌着拉其普特血液的部落和王国。旗帜的颜色、图案虽然各异，但所有旗杆，无一例外，都是阿拉瓦利山脉特产的、木质坚硬如铁的赭红色“铁木”。这种木头，刀斧难伤，火烧不燃，是做旗杆的上佳材料，也象征着拉其普特武士宁折不弯的硬骨头。
旗帜之下，是军队。不是散乱的乌合之众，是井然有序、层次分明的战阵。最前列，是重步兵方阵。大约一万两千人，全部来自乔汉、梅瓦尔、瞿折罗等核心部族。他们穿着祖传的、用熟牛皮和铁片复合而成的札甲，甲片用皮绳串联，覆盖了胸、背、肩、臂等要害部位。头上戴着铁盔，盔檐很宽，能有效遮挡旁遮普平原正午毒辣的阳光和侧面袭来的箭矢。他们手持长达一丈二尺的长矛，矛杆是坚韧的竹木，矛尖是精铁打制，呈狭长的三棱形，专为破甲而生。长矛的尾端有沉重的铁鐏，必要时可以倒插在地上，形成阻止骑兵冲锋的简易鹿砦。长矛手的身后，是刀盾兵。他们左手持直径三尺的圆形大盾，盾面蒙着三层野牛皮，边缘包着铁条，中心有一个青铜铸造的狰狞兽头——或是虎，或是象，或是传说中的摩羯鱼。右手持长约三尺的直身砍刀，刀背厚，刀刃薄，适合劈砍，也能突刺。刀盾兵的任务是掩护长矛手，格挡箭矢，并在长矛阵被突破时，顶上去进行肉搏厮杀。重步兵方阵的两翼，是轻步兵。他们大多来自恒河上游归附的小部落，装备相对简陋，只有简单的皮甲和短刀，但他们背负着强弓和装满箭矢的箭壶。他们是战场上的“飞蝗”，负责用密集的箭雨覆盖、骚扰、迟滞敌人的进攻，并在关键时刻，用毒箭狙杀敌人的指挥官和传令兵。
在步兵方阵的后方和两翼，是骑兵。拉其普特联军的核心打击力量，大约一万八千骑。他们骑乘着清一色的马尔瓦尔马。这种马体型不大，肩高通常在四尺五寸到四尺八寸之间，但胸廓深阔，四肢强健，蹄质坚硬，尤其擅长长途奔袭和复杂地形下的机动。它们最显著的特征是耳朵——可以像雷达一样，向各个方向灵活转动，能听到数里之外最细微的动静。此刻，这一万八千匹马尔瓦尔马，全部面朝北方，耳朵笔直地竖起，微微转动，像一片在微风中起伏的、灰色的、有生命的矛林。马背上的骑士，是各部落最精锐的武士。他们穿着比步兵更精良的锁子甲，外面罩着代表本部落颜色的战袍，头戴装饰着羽毛或盔缨的铁盔。他们的武器是弯刀和长矛。弯刀是乌兹钢打造的，刀身有美丽的波浪纹，刀刃锋利无匹，是近身劈砍的利器；长矛较短，便于在马上突刺。此外，每个骑兵还配备了一面小圆盾，挂在马鞍侧后方，用于格挡流矢。
在骑兵阵列的更后方，是一个相对独立、但威慑力十足的方阵——战象。大约六十头。这是乔汉和梅瓦尔等少数几个实力雄厚的部落，倾尽财力物力才凑出的“王牌”。战象是成年雄性亚洲象，每头都披挂着用厚牛皮和铁片制成的象铠，象额和长鼻上包裹着铁甲，象牙上套着锋利的铁刺。象背上固定着一个木制的塔楼，塔楼里可以容纳四到六名士兵——两名弓箭手，两名长矛手，有时还有一名指挥的军官。战象的周围，簇拥着专门的驯象师和护卫步兵。这些庞然大物站在那里，像一座座移动的小山，仅仅是它们沉重的脚步声和低沉的吼叫，就足以让未经战阵的马匹惊惧不安。它们是拉其普特人用来冲击、撕裂、践踏敌人阵型，摧毁敌军士气的终极武器。
除了这些主要兵种，阵列中还有为数不少的后勤辅兵、工匠、军医、祭司。他们赶着牛车，驮着粮食、草料、箭矢、药品、修理器械的工具，甚至还有随军的小型神龛，里面供奉着湿婆的林伽、毗湿奴的神像、或者杜尔迦女神的战旗。战争，不仅仅是士兵和刀剑的事，更是粮食、医药、信仰和无数双手在后面支撑的系统工程。
此刻，这三万六千人，连同他们的战马、战象、车辆、旗帜，在塔劳里平原南缘，面对北方，静静地肃立着。没有人说话，没有人走动，甚至很少有人咳嗽。只有风吹过旗帜的猎猎声，战马偶尔打响鼻的声音，战象用鼻子卷起地上干草塞进嘴里咀嚼的窸窣声，以及三万六千人压抑的、沉重的呼吸声，混成一片低沉而持续的、像大地本身在酝酿风暴般的轰鸣。阳光渐渐强烈，驱散了清晨的薄雾，把每个人、每匹马、每头象、每面旗帜的影子，都拉得长长的，投在身后被践踏得凌乱不堪的芥菜花田里。金色的花海，被这无数沉默的、钢铁与血肉构成的阴影，割裂成一片片破碎的光斑。
普利特维·乔汉的目光，缓缓扫过自己身后的庞大军队。从最前列重步兵手中如林的长矛尖，到骑兵阵列中马尔瓦尔马那机警竖立的耳朵，再到战象方阵那如小山般沉默而威严的轮廓。他看得很慢，很仔细，像匠人在检视自己即将投入炉火锻造的、最得意的一件作品。他的脸上没有激动，没有豪情，只有一种深沉的、近乎冷酷的平静。他知道这三万六千人意味着什么。这意味着拉贾斯坦和恒河上游几乎全部还能拿起刀、骑上马的青壮年男子，这意味着数百个部落、家族对未来命运的全部押注，这意味着如果战败，整个北印度拉其普特势力可能面临的、毁灭性的打击。这不仅仅是军事冒险，这是文明的豪赌，赌注是整个印度教世界在恒河平原的统治根基。
他的目光，最终落在了身旁一面特别的旗帜上。那不是日轮旗，也不是猛虎旗或骆驼旗。那是一面深紫色的旗帜，旗面上用银线绣着一棵枝叶繁茂的菩提树，树下插着十二把式样各异的弯刀，刀尖全部指向同一个方向。旗杆比其他的更高，更粗，旗面也更大，在风中展开时，像一片深紫色的、承载着沉重历史的云。这是“拉其普特盟旗”，是普利特维·乔汉在阿杰梅尔王宫前，用祖父的缺刃刀和一番誓言，从梅瓦尔、马尔瓦尔、瞿折罗等部使臣手中“接”过来的象征。它代表着此刻站在这里的，不仅仅是一支联军，更是一个“盟”。一个在古尔人巨大威胁下，勉强黏合在一起的、脆弱而宝贵的政治同盟。这面旗能在这里飘扬，本身就是一个奇迹，一个在无数猜忌、算计、历史恩怨和现实利益纠葛中，硬生生被逼出来的、最后的团结象征。
普利特维·乔汉伸出手，握住了这面盟旗冰凉的旗杆。旗杆是铁木的，握上去的感觉，和他腰间那把祖父的缺刃刀的刀柄，有些相似。都是坚硬的，沉重的，带着岁月磨砺出的、温润而沉着的质感。他用力，将旗杆从插在地上的铁质旗墩中拔了出来。旗杆很沉，但他握得很稳。然后，他将这面深紫色的、绣着菩提树和十二把刀的盟旗，高高举起，举过头顶。
“拉其普特人！”
他的声音，并不特别洪亮，没有刻意嘶吼，但奇异地在平原上传播开去，清晰地传入了至少前三排士兵的耳朵里。那声音不高，但蕴含着一种岩石般的坚定和金属般的穿透力，像一把缓缓出鞘的、不带任何花哨的刀。
“看你们的前方！”
他手中的盟旗，笔直地指向北方，指向地平线上那道越来越清晰、越来越粗壮的烟尘。
“古尔人来了。他们穿过了开伯尔山口，穿过了白沙瓦，穿过了旁遮普的每一座城池和村庄。他们的骆驼蹄子，踩过马哈茂德抢掠时踩过的路，踩过马苏德败亡时逃跑的路，也踩过我们自己的祖先，在互相比拼刀锋、争夺草场和女人时，无数次厮杀流血染红的路。”
他停了一下，让每一个字，都沉入听众的心里。风似乎也停了，三万六千人的呼吸，仿佛在同一瞬间屏住。
“他们不是马哈茂德。马哈茂德是强盗，抢一把就走，像沙漠里的旋风，刮过之后，除了伤痕和废墟，什么也留不下。古尔人，是来定居的。他们每拿下一座城，就在城门口竖起刻着他们文字的石板，写明税率和法律；他们每征服一片地，就在地头打一口深井，在井口刻上所有归顺部落的徽记；他们每击败一个对手，不是杀光抢光，而是把败兵收编，用他们的刀，去砍下一个敌人。他们在木尔坦这么做了，在拉合尔这么做了，在他们走过的每一个地方，都这么做了。”
他的声音依然平稳，但每个字都像带着倒钩的箭，扎进听者的心里。
“他们不要一时的财宝，他们要永久的土地。他们不要奴隶的跪拜，他们要臣民的服从。他们不要神庙的金顶，他们要拆掉金顶，在原址上竖起召唤他们信徒祷告的尖塔。他们带来的，不是掠夺，是取代。是用他们的神，取代我们的神；用他们的法律，取代我们的传统；用他们的羊皮袄和弯刀，取代我们的纱丽和林伽；用他们从古尔山区带来的、混合了松脂和雪气的风，吹散恒河平原上弥漫了数千年的、檀香和牛粪的味道。”
人群中，开始有了骚动。不是恐惧的骚动，是一种被刺痛、被激怒的、低沉的、愤怒的嗡鸣。像被捅了窝的马蜂。
“今天，他们到了塔劳里。”普利特维·乔汉的声音，陡然提高，像一道劈开沉闷天空的闪电。“塔劳里是什么地方？是德里北边的门户，是恒河平原的西大门！他们站在这里，闻到了风里带来的、恒河水的湿气，闻到了德里城里飘出的、刚刚烤好的面饼的焦香，闻到了更远处，曲女城、卡瑙季、瓦拉纳西、巴特那……无数座印度教神庙里日夜不熄的酥油灯燃烧的气味，闻到了这片土地上，生养了我们祖祖辈辈、让我们为之流血、为之战斗、也为之分裂内斗了无数年的、全部生活的气息！”
他手中的盟旗，猛地向前一挥，深紫色的旗面在空气中划出一道凌厉的弧线，发出“呼”的一声裂响。
“他们要进来！要踏过这片芥菜花海，要踩碎这些还没来得及酿成蜜的花朵，要用他们骆驼的蹄铁，在我们祖先的坟墓上，烙下他们弯刀和井的徽记！然后，继续向东，向南，向北，直到这片土地上，再也听不到诵念《吠陀》的声音，再也看不到礼拜湿婆的身影，再也找不到一块没有刻上他们文字的石板！”
“告诉我！”他几乎是吼了出来，声音因为激动而有些嘶哑，但更增添了一种撕裂般的力量。“拉其普特的刀，是握在自己手里，指向来犯的敌人？还是等他们冲进来，把刀架在我们脖子上，逼着我们用它去砍自己的兄弟、拆自己的神庙、挖自己祖先的坟？！”
“不——！”回答他的，是三万六千人从胸腔深处迸发出来的、山崩海啸般的怒吼。那吼声汇聚在一起，瞬间压过了风声，压过了马嘶，压过了远处隐约传来的、古尔人军队行进的声音，像一道无形的巨浪，以普利特维·乔汉为中心，向四面八方狂涌而去，震得脚下的土地都在微微颤抖，震得近处芥菜花的花瓣，扑簌簌地掉落。
普利特维·乔汉满意地，也是沉重地点了点头。他要的就是这个。不是盲目的狂热，是清醒的愤怒，是意识到退无可退、必须背水一战的决绝。他放下盟旗，将它重新重重地插回旗墩。铁木旗杆插入冻土，发出沉闷的“咚”的一声，像战鼓的第一声擂响。
然后，他解下了腰间左边那把刀——牛皮刀鞘，金线徽记磨损的，祖父索梅斯瓦拉·乔汉的缺刃刀。他握住刀柄，缓缓地，一寸一寸地，将刀身从鞘中拔出。乌兹钢的刀身在越来越烈的阳光下，反射出幽冷、流动的、像深潭水波一样的光泽。刀身上的缺口——最老的那一道贾兰山口的，较新的那几道历年征战留下的，最新的一道去年在德里以北劈开古尔锁子甲后留下的卷口——在光线下清晰可见，像一道道刻在钢铁上的、永不磨灭的战绩和伤痕。
他把刀高高举起，让阳光穿透刀身上的缺口，在金色的芥菜花海上，投下几道跳跃的、断裂的光斑。
“这把刀，是我祖父的！”他的声音，在吼声平息后的寂静中，再次响起，比刚才更加沉稳，更加有力，带着一种宣告神谕般的庄严。“他在贾兰山口，第一个冲进突厥人的阵里！他的刀劈出去的时候，乔汉人的刀劈出去了，梅瓦尔人的刀劈出去了，马尔瓦尔人的刀劈出去了，卡瑙季人的刀劈出去了，所有拉其普特人的刀，都劈出去了！劈的是同一个方向——把侵略者赶出去！把生养我们的土地，留给我们的子孙！”
他停顿，目光如电，扫过前排每一张被阳光和激动染成深红色的、年轻或不再年轻的脸庞。
“今天，历史又转回来了！侵略者又来了！带着同样的弯刀，同样的野心，只是换了名字，换了旗帜！我们怎么办？！”
“像我们的祖父一样！”一个前排的乔汉老兵，须发花白，脸上有一道狰狞的刀疤，用尽全身力气嘶吼道。
“像我们的祖父一样！！”三万六千人齐声应和，声浪再次冲天而起。
“握紧你们的刀！”普利特维·乔汉将手中的缺刃刀，猛地向前一挥，刀尖划破空气，发出尖锐的嘶鸣。“挺直你们的长矛！拉满你们的弓弦！让你们的战马，记住冲锋的号角！让你们的战象，嗅到鲜血的味道！”
他的目光，越过重重人群，投向北方。那道烟尘，已经不再是“线”，而是铺天盖地的、灰黄色的“云墙”，正在以肉眼可见的速度，向着塔劳里平原压过来。烟尘之下，已经能隐约看到晃动的旗帜、金属的反光、和黑压压的、正在展开的阵型轮廓。古尔人，到了。
“今天！”普利特维·乔汉用尽全身的力气，发出了战斗的最终号令。他的声音，因为极度用力而微微变形，但却像一把烧红的烙铁，狠狠地烫在每一个拉其普特战士的心上。
“就在这片金色的芥菜花海上！”
“让古尔人记住！”
“记住拉其普特人的刀，出鞘时是什么声音！”
“记住拉其普特人的血，流在地上是什么颜色！”
“记住这片土地的名字——”
他深吸一口气，胸膛高高鼓起，然后，用能撕裂喉咙的力量，吼出了那个注定要载入史册、也将被鲜血浸透的战吼：
“塔劳里——！！！”
“塔劳里——！！！”
“塔劳里——！！！”
三万六千个喉咙，同时迸发出同一个名字。那不是名字，是誓言，是战鼓，是冲向死亡的号角，是捍卫生存的咆哮！声浪滚滚，如雷霆般碾过平原，冲向北方那堵正在逼近的灰黄色“云墙”。脚下的土地在轰鸣声中震颤，金色的芥菜花海在声浪中如波涛般剧烈起伏，亿万点金色的花粉被震上天空，在阳光下形成一片氤氲的、带着辛辣甜香的金色薄雾。
在这山呼海啸般的战吼声中，普利特维·乔汉放下了高举的刀。他没有立刻发出冲锋的命令。他闭上眼睛，深深地，缓缓地，吸了一口气。空气中，充斥着芥菜花的甜香，汗水的咸腥，皮革的铁锈味，马匹粪便的骚臭，还有三万六千人喷发出的、灼热而狂暴的生机与死意。这是战争的味道。是他从小闻到大的味道，也是他可能今天就要在其中死去的味道。
他睁开眼睛，目光重新变得冰冷、锐利、如磐石般坚定。他俯下身，左手轻轻拍了拍风耳的脖颈。风耳的耳朵立刻转向他，喉咙里发出一声短促的、表示明白的响鼻。它虽然老迈，虽然伤痛缠身，但它的心脏，正随着身后三万六千人的战吼，剧烈而有力地搏动着，将滚烫的血液泵向四肢百骸。它准备好了。
普利特维·乔汉直起身，望向北方。古尔人的大军，已经完全展开了阵型，在芥菜花海的北缘，列成了一道灰白相间的、一眼望不到边的钢铁浪潮。羊皮袄的灰白，锁子甲的亮白，骆驼的土黄，旗帜的杂色……与拉其普特联军金红蓝紫的鲜艳阵列，隔着这片沸腾的金黄花海，冷冷地对峙着。空气仿佛凝固了，连风都停了。只有双方数万匹战马不安的刨地声，金属盔甲轻微的碰撞声，和那沉重得让人窒息的、暴风雨来临前的死寂。
他缓缓举起了手中的缺刃刀。刀尖，笔直地指向北方，指向古尔大军阵中，那面最为显眼的旗帜——白底，黑纹，一把弯刀插在一口井上。古尔王朝的苏丹王旗。旗下，隐约可以看到一个骑着高大骆驼的身影。
他的嘴唇动了动，没有发出声音，但一个名字，清晰地在他心中闪过。
穆罕默德·古尔。
然后，他手腕一抖，缺刃刀在空中划出一道决绝的弧线，刀尖猛地向前一指！
“拉其普特——！”
“攻——！！！”
“吼——！！！”
回答他的，是震耳欲聋的、混合了人类怒吼、战马嘶鸣、战象咆哮的狂暴声浪！最前列的重步兵方阵，长矛如林般齐齐放平，闪烁着冰冷的死亡寒光，开始迈着沉重而整齐的步伐，向前推进。如林的矛尖，撕裂金色的花海，碾碎脆弱的花茎，将金黄的花瓣和翠绿的汁液，践踏进黑色的泥土里。接着，两翼的骑兵阵列中，响起了尖锐的冲锋号角，一万八千匹马尔瓦尔马，在骑手的催动下，开始由慢到快，由走到跑，最后化为一股股钢铁与血肉构成的洪流，从步兵方阵的两侧席卷而出，马蹄扬起冲天的尘土和花瓣，像两把巨大的、金色的镰刀，向着古尔大军的侧翼，狠狠挥去！战象方阵，在驯象师的驱策和护卫步兵的簇拥下，也发出了低沉的、令大地震颤的吼叫，迈着缓慢但不可阻挡的步伐，开始向前移动，像几艘行驶在金色海洋里的、披着铁甲的巨舰。
塔劳里平原，这片被金色花海覆盖的、宁静了不知多少年的土地，在这一刻，被战争的重蹄，狠狠地踏碎了。金色的花瓣与黑色的泥土飞溅，清甜的花香与血腥的杀气混合，蜜蜂惊惶地四散飞逃，阳光冰冷地照耀着下方即将上演的、文明与文明、信仰与信仰、生存与毁灭的，最残酷、最原始的碰撞。
普利特维·乔汉一夹马腹，风耳发出一声苍老但依然雄浑的长嘶，迈开受伤但坚定的步伐，跟随着汹涌向前的拉其普特洪流，冲向了北方，冲向了那片正在迅速逼近的、灰白色的死亡之墙。他手中的缺刃刀，在阳光下，反射着祖父的荣耀、乔汉的骄傲、和整个拉其普特世界，在此一搏的、全部的希望与绝望。
塔劳里。公元1191年。战争，开始了。
七律·第543章
第一次塔劳里战，印度联军破敌顽。
普利特维拉杰雄，率军英勇战古尔。
胡骑溃逃负伤走，印度军民笑开颜。
暂阻伊斯兰东进，北印得保一时安。
