公元1241年三月，拉合尔的杏花又开了。粉白色的花朵如期绽放在枝头，在早春微寒的风中轻轻摇曳，花瓣薄如蝉翼，簌簌飘落，铺满了总督府花园的石径，铺满了巴扎里坑洼不平的泥地，铺满了清真寺前被无数脚步磨光的台阶，也铺满了城外那片巨大的、新翻的、还散发着淡淡血腥味的万人坑。杏花不知道人间发生了什么。它不知道去年在这片杏花树下，一群衣着华贵的男人围坐在地毯上，压低声音策划了一场席卷帝国的叛乱。它不知道那个穿深蓝色丝绒长袍、手指上戴着祖母绿戒指的男人，如今坐在德里的苏丹宫殿里，成了帝国的新主人。它不知道那个穿着旧盔甲、握着父亲弯刀的女人，已经埋在了一片名叫“鬼哭原”的荒原上，坟上没有名字。杏花只是照常开了，开了又落，落了又开，年复一年，像一种无声的、温柔的嘲讽，嘲讽着人间的短暂、喧嚣和徒劳。
但拉合尔城中的居民们，没有心情赏花。城市刚刚经历了一场浩劫——不是天灾，是人祸，是比天灾更残酷、更彻底的人祸。蒙古人来了。
这是蒙古人对印度西北部的第四次大规模入侵，也是最残忍、最系统、最彻底的一次。察合台汗国的王子拜住率领三万骑兵，从阿富汗的兴都库什山脉倾泻而下，像融雪季节爆发的山洪，裹挟着无可阻挡的破坏力，席卷了开伯尔山口以南的所有土地。他们不是来劫掠的——前三次劫掠已经把印度河上游能抢的东西抢得差不多了。这一次，他们是来惩罚的。惩罚这片土地上的人，竟然敢在1230年击败他们的前锋。惩罚这片土地上的人，竟然让一个蒙古主将战死在印度河边。惩罚这片土地上的人，竟然在蒙古人眼中“不听话”。蒙古人的记忆很长。十年，二十年，他们记得每一个敌人，每一笔血债。血债必须用血来还，利息是整座整座的城镇、整片整片的土地、整代整代的人口。
拉合尔是第一个目标。这座城市是印度西北最重要的军事重镇，是德里苏丹国西北边境的锁钥，曾经是艾巴克的征服起点，伊勒图特米什的经营重心，巴赫拉姆的叛乱大本营。它有高耸的城墙、坚固的堡垒、充足的粮草、三万守军。理论上，它至少能坚守三个月。但实际上，它只守了十七天。
守城的是巴赫拉姆留下的将领，一个叫马哈茂德的老将，六十五岁，是伊勒图特米什时代的老兵，身上有十七处伤疤，左腿在年轻时被马蹄踩断过，走路一瘸一拐。但他经验丰富，意志坚定。当蒙古大军出现在地平线上时，他立刻下令关闭所有城门，在城墙上架起投石机和弩炮，在城外挖掘壕沟，布置拒马，把城中所有青壮年男子编入民防队，分发武器，严阵以待。他站在城头，看着远处蒙古军营中升起的滚滚烟尘，对身边的副将说：“守得住。只要援军能在半个月内赶到，我们就能里应外合，打退他们。”
但他不知道，没有援军。巴赫拉姆在德里，刚刚坐稳苏丹之位，正忙于清洗拉齐娅的余党，巩固自己的权力。他接到了拉合尔的求援信，但只是看了一眼，就扔在一边，对宰相说：“让马哈茂德坚守。告诉他，援军很快就到。”但他没有派一兵一卒。不是他不想派，是他派不出。德里卫戍部队在平叛战争中损失惨重，剩下的部队他要用来镇压可能的内乱，震慑那些心怀不满的贵族。而且，他心里有一个阴暗的想法：让蒙古人去消耗拉合尔，消耗马哈茂德，消耗那些可能对他不够忠诚的军队。等他们两败俱伤，他再出手，收拾残局，一举两得。
所以，拉合尔成了一座孤城。一座被主人抛弃的孤城。
蒙古人没有强攻。他们不傻。强攻一座有三万守军的坚城，损失太大。他们用了更聪明、更残忍的办法。他们在城外筑起土垒，架起回回炮——那是从中亚带来的攻城利器，能发射百斤重的石弹，射程超过三百步。他们日夜不停地轰击城墙。巨大的石弹砸在城墙上，发出震耳欲聋的轰鸣，城墙在颤抖，城砖在崩裂。同时，他们派小股骑兵在周边扫荡，烧毁村庄，屠杀农民，切断拉合尔的所有补给线。他们还在上游截断了拉维河的水源，让流进拉合尔城的水渠渐渐干涸。城中的水井很快见底，居民们开始排队取水，为了半桶浑水打得头破血流。
围城第十天，城中开始缺粮。马哈茂德下令征收所有富户的存粮，统一分配，但杯水车薪。士兵的配给从每天一斤麦饼减到半斤，再减到四两。平民更惨，很多人开始吃树皮、草根、老鼠。饥饿像瘟疫一样蔓延，死亡开始出现。先是老人和孩子，然后是体弱者。尸体被抬到城外指定的区域焚烧，但因为燃料不足，很多时候只能草草掩埋，或者干脆扔进干涸的护城河。尸臭弥漫全城，引来成群的乌鸦，黑色的羽毛在灰暗的天空中盘旋，发出嘶哑的鸣叫，像死神的使者。
围城第十五天，城墙终于被轰开了一道缺口。蒙古人没有立刻冲锋，而是派使者到城下喊话，用生硬的波斯语说：“开城投降，不杀平民。抵抗到底，鸡犬不留。”马哈茂德站在缺口处，看着城下黑压压的蒙古骑兵，看着他们手中闪着寒光的弯刀，看着他们马背上挂着的、还在滴血的人头——那是附近村庄的村民。他沉默了很久，然后对使者说：“回去告诉你们的王子，拉合尔只有战死的将军，没有投降的懦夫。”
使者冷笑一声，拨马回去了。当天夜里，蒙古人发动了总攻。他们从缺口处涌入，像黑色的潮水，瞬间淹没了守军的防线。马哈茂德亲自在缺口处抵抗，他挥舞着弯刀，砍倒了三个蒙古兵，但第四支长矛刺穿了他的胸膛。他低头看着从胸口穿出的矛尖，血从嘴里涌出来，但他没有倒下，而是用最后的力量，把弯刀掷向一个蒙古百夫长。刀插进了百夫长的肩膀，百夫长惨叫一声，但马哈茂德已经看不见了。他倒下了，倒在了他守护了十七天的城墙下，倒在了他为之战斗了一生的土地上。他的眼睛睁着，望着德里的方向，但里面的光，已经灭了。
城破了。
城破之后的拉合尔，变成了人间地狱。蒙古人没有立刻屠城——他们有更高效、更系统的方法。他们首先控制了所有城门，禁止任何人出入。然后，他们把城中所有居民——无论男女老幼，无论穆斯林还是印度教徒，无论富人还是穷人——全部驱赶到城中央的大广场上。广场很大，能容纳数万人，但此刻挤得水泄不通，人挨人，人挤人，像沙丁鱼罐头。士兵用皮鞭和刀背维持秩序，把哭喊的、反抗的、试图逃跑的人当场砍死，血溅在周围人的身上、脸上，引发更大的恐慌和哭喊。
拜住王子骑在一匹白色的汗血宝马上，在一群将领的簇拥下，来到广场边的高台上。他今年三十八岁，身材矮壮，肩膀宽阔，脸盘方正，颧骨高耸，眼睛细长，留着浓密的八字胡，胡须的末端用金环束着。他穿着一身黑色的皮甲，外罩一件深红色的战袍，战袍的袖口和下摆用金线绣着狼头的图案——那是成吉思汗黄金家族的标志。他的马鞍旁挂着一张巨大的复合弓，弓身用牛角和筋腱层压而成，刷着黑漆，闪着幽暗的光。他冷漠地看着广场上黑压压的人群，像在看一群待宰的牲畜。
“把工匠、铁匠、木匠、裁缝、医生，所有有手艺的人，分开。”他用蒙古语下令，声音不高，但清晰地传遍全场。通译用波斯语重复了一遍。
士兵们开始行动。他们冲进人群，抓住那些看起来像工匠的人——手上有老茧的，衣服上有颜料或油渍的，年纪不大但眼神灵活的。有人反抗，立刻被砍倒。有人想冒充工匠，但蒙古兵有办法识别——他们会让人现场演示手艺，做不出东西的，当场砍头。很快，大约两千名各种工匠被分了出来，集中在广场的一角。他们瑟瑟发抖，不知道等待自己的是什么命运。
“年轻的女人，分开。”拜住再次下令。
这次更混乱。士兵们冲进人群，抓住那些年轻的女人——不管她们是否已婚，是否有孩子。女人们尖叫、挣扎、哭泣，但无济于事。她们的父兄、丈夫想保护她们，但立刻被砍倒。有些女人为了不被抓走，用石头砸破自己的脸，用刀子划花自己的皮肤，但蒙古兵不在乎——他们要的是能生育的女人，不是漂亮的女人。大约五千名年轻女人被分了出来，集中在另一角。她们中很多人已经崩溃，瘫倒在地，被士兵像拖死狗一样拖走。
“剩下的，”拜住看着广场上剩下的大约三万人——主要是老人、孩子、成年男子，“十岁以上、五十岁以下的男子，编入‘哈沙尔’。剩下的，处理掉。”
“哈沙尔”是蒙古语，意思是“驱赶在前的人”，说白了就是攻城时的炮灰。蒙古人在征服过程中，经常把俘虏的壮年男子编入哈沙尔，让他们走在攻城队伍的最前面，用身体消耗守军的箭矢和滚石。能活下来的，会被编入辅助部队，但地位极低，待遇极差，通常活不过几场战斗。
剩下的——老人、十岁以下的孩子、重伤病患——在蒙古人眼中已经没有价值。拜住说的“处理掉”，意思很明确。
屠杀开始了。蒙古兵没有用刀，那太费劲。他们用的是更高效的方法：把人群驱赶到城墙下，然后用回回炮发射石弹。巨大的石弹落入密集的人群中，像石头砸进蚁群，瞬间就能砸死几十人。血肉横飞，惨叫震天。一轮炮击后，没死的人想逃跑，但被弓箭手射倒。然后第二轮，第三轮……直到城墙下堆满了破碎的尸体，血汇成小溪，流入干涸的护城河，把河床染成了暗红色。
整个过程持续了整整一天。从清晨到黄昏，拉合尔城中的惨叫声、哭喊声、哀求声、咒骂声，从来没有停过。太阳在天空中缓缓移动，从东到西，阳光从苍白到金黄再到血红，像一只冷漠的眼睛，俯视着这场人间惨剧。乌鸦和秃鹫在天空中盘旋，越来越多，黑压压一片，像不祥的云。它们知道，盛宴即将开始。
当太阳终于沉入地平线，夜色降临，屠杀结束了。广场上、城墙下、街道上，到处都是尸体。蒙古兵开始清理——不是掩埋，是集中焚烧。他们在城外挖了几个巨大的坑，把尸体扔进去，浇上油，点燃。火焰冲上夜空，把半边天都染成了诡异的橙红色。浓烟滚滚，带着人肉烧焦的、令人作呕的气味，弥漫在拉合尔的上空，久久不散。那气味，在接下来的几个月里，都会隐隐约约地飘荡在拉合尔的空气中，提醒活着的人，这里发生过什么。
工匠们和年轻女人们被押送出城。工匠们将被送到撒马尔罕、布哈拉、甚至更远的哈拉和林，为蒙古贵族服务。女人们将成为蒙古将领和士兵的奴隶，为她们生育具有蒙古血统的孩子，以“改良”这片土地上的人种。这是蒙古人征服的常规操作——消灭抵抗者，利用有价值者，同化剩余者。
拉合尔，这座曾经繁荣的城市，变成了一座空城、死城、鬼城。房屋被拆毁，清真寺被焚烧，城墙被推倒，水井被填埋。蒙古人离开时，在城中央的废墟上竖起了一根木桩，木桩上挂着一块木牌，用蒙古文、波斯文、阿拉伯文写着同样的内容：“此地曾有一座名为拉合尔的城市。因抵抗天兵，已被抹去。以此为戒。”
然后，他们走了。像一群路过的蝗虫，吃光了一切，留下满目疮痍，然后飞向下一个目标。他们的下一个目标是木尔坦，然后是信德，然后是整个印度河平原。他们的目标是德里。但拜住不急于进攻德里。他要慢慢来，一个城一个城地毁掉，让恐惧像瘟疫一样蔓延，让德里的苏丹在恐惧中崩溃，不战而降。这是心理战，比刀剑更可怕。
消息传到德里时，已经是三月底。不是通过正式的军报——拉合尔到德里的信使通道已经断绝。是通过逃难的难民，像涓涓细流，最后汇成洪流，把恐怖带到了德里。
第一个抵达德里的，是一个从拉合尔逃出来的老阿訇，叫侯赛因。他今年七十岁，头发胡子全白，背佝偻得厉害，拄着一根随手捡来的树枝当拐杖。他是从拉合尔城破那天，躲在清真寺的地窖里逃过一劫的。他在尸体堆里躺了三天，等蒙古人离开后，才爬出来，跟着其他幸存者一起，向东逃难。他们不敢走大路，只能走偏僻的小径，翻山越岭，昼伏夜出。一路上，他们看到被烧毁的村庄，看到被屠杀的村民，看到被吊死在树上的尸体，看到被钉在十字架上的婴儿。同行的十几个人，有的饿死了，有的病死了，有的被狼吃了，最后只有侯赛因一个人，凭着顽强的求生意志和对真主的信仰，跌跌撞撞地走到了德里。当他终于看到德里高耸的城墙时，他跪在地上，嚎啕大哭，哭得撕心裂肺，像要把五脏六腑都哭出来。
他被守城的士兵带到了月光集市的一家茶馆。茶馆老板认识他——很多年前，侯赛因在德里讲学过，是个受人尊敬的学者。老板给他端来热茶和烤饼，他颤抖着接过，但吃不下，只是捧着茶杯，看着杯中升腾的热气，眼神空洞，像一具被抽走了灵魂的躯壳。
茶馆里很快聚集了一群人。有商人，有手工业者，有平民，大家都听说了拉合尔的事，但不敢相信，想从亲历者口中听到真相。侯赛因沉默了很久，然后开始讲述。他的声音沙哑而平静，像在念一段已经重复了无数遍的经文，但每一个字都像烧红的铁钉，钉在听众的心上。
他说，蒙古人进城后，把清真寺里所有的《古兰经》抄本堆在庭院中焚烧。火焰烧了整整一夜。有一个年轻的哈菲兹——能全文背诵《古兰经》的诵经师，叫阿卜杜勒，才二十二岁，新婚不久——冲进火中去抢经卷。蒙古兵没有拦他。他们看着他被火焰吞没，然后哈哈大笑。火焰熄灭后，经卷化成了灰烬，阿卜杜勒化成了白骨。但白骨的手里，仍然抱着一卷经。那卷经的封面已经烧焦了，但内页的字迹依稀可辨——是《古兰经》的“光明章”。那段经文是：“真主是天地的光明。他的光明，如同壁龛中的灯。”
侯赛因讲到这里，停了下来。茶馆里没有人说话。茶壶在炭火上咕嘟咕嘟地冒着热气，白色的水雾在沉默中缓缓升腾，模糊了人们脸上的表情。有人开始低声啜泣，有人握紧了拳头，有人闭上眼睛，嘴唇翕动，在默默祈祷。侯赛因端起茶杯，手在抖，茶洒出来一些，烫了手，但他浑然不觉。他继续说，声音更轻，但更清晰：
“他们让所有男人，从十岁到五十岁，排成队，走到城墙下。然后，他们用那种能扔大石头的机器……他们叫‘回回炮’……把石头扔进人群里。一颗石头，能砸死几十个人。血……血像喷泉一样……我躲在远处，看着，数着。第一颗石头，砸死了至少三十个人。第二颗，更多。第三颗……我数不清了。然后他们用箭射，射那些没死、想跑的人。箭像雨一样……然后，他们点起火，烧尸体。烧了三天三夜。烟是黑色的，味道……是烤肉的味道，但那是人肉……”
他停了下来，剧烈地咳嗽，咳得弯下腰，像要把肺咳出来。茶馆老板赶紧给他拍背，端来水。他喝了一口，缓了缓，抬起头，看着在场的人，眼中是深深的、无法治愈的创伤：“我活了七十年，经历过饥荒，经历过瘟疫，经历过战争。但从来没有……从来没有见过这样的……这样的……”
他说不下去了，只是摇头，不停地摇头，眼泪从深陷的眼窝中涌出，顺着满脸的皱纹流淌，滴在破旧的衣袍上，洇开一小片深色的水渍。
茶馆里死一般寂静。然后，一个年轻的商人，颤抖着问：“阿訇……拉合尔……还有活人吗？”
侯赛因沉默了很久，然后说：“有。工匠，年轻的女人，被带走了。去了北方，去了蒙古人的地方。剩下的……老人，孩子，病人……都死了。拉合尔……没了。真的没了。我离开的时候，回头看了一眼。城里还在冒烟，但没有声音。一点声音都没有。连狗叫都没有。那是……一座死城。”
他低下头，把脸埋在手心里，肩膀剧烈地抖动，但没有声音。他在无声地哭泣。茶馆里，越来越多的人开始哭泣。女人捂着嘴，压抑着哽咽。男人红着眼眶，握紧了拳头。孩子们躲在母亲身后，吓得不敢出声。恐惧像瘟疫一样，在茶馆里，在月光集市上，在整个德里城中，迅速蔓延。
消息很快传遍了全城。从月光集市到香料巴扎，从铁匠铺到染坊，从清真寺到印度教神庙，所有人都在谈论拉合尔的惨剧。人们互相交换着听来的细节，每交换一次，恐惧就加深一层。有人说蒙古人已经向木尔坦进军了，有人说信德的总督已经投降了，有人说蒙古人的前锋已经抵达了德里郊外——虽然这是谣言，但恐慌中的人们愿意相信最坏的情况。富人开始收拾细软，准备南逃。商人开始低价抛售货物，换成金银。平民们聚集在清真寺和神庙里，祈祷真主或神灵保佑。德里城陷入了一种末日般的恐慌中，比拉齐娅与巴赫拉姆内战时更甚。因为内战是“自己人打自己人”，而蒙古人是“外人”，是“魔鬼”，是来毁灭一切的。
消息传到苏丹宫时，巴赫拉姆正在后花园的莲花池边。那座花园是拉齐娅在位时命人修建的，引亚穆纳河的活水入池，池中种着从克什米尔运来的莲花，池边栽着从波斯移植的玫瑰。拉齐娅生前很喜欢这里，常在处理完政务后来池边独坐，看莲花在暮色中缓缓合拢花瓣，像在沉思什么。巴赫拉姆继位后，也常来这里，但他不是来看莲花的，是来逃避的。逃避朝堂上的勾心斗角，逃避奏章中那些永远处理不完的麻烦，逃避内心深处那种隐隐的、越来越重的不安。
此刻，他坐在池边的一张石凳上，手里握着一杯葡萄酒。酒杯是水晶的，杯壁上刻着精细的花纹，在午后的阳光下闪着迷人的光。酒是从波斯运来的上好葡萄酒，深红色，像凝固的血。他慢慢地喝着，目光落在池中的莲花上。莲花开得正盛，粉白的花瓣在微风中轻轻摇曳，倒映在清澈的池水中，像一幅流动的画。很美，很宁静，与宫墙外的恐慌形成了鲜明的对比。
密使跪在他面前，浑身尘土，脸色惨白，额头上还有一道擦伤，是路上摔的。他是从木尔坦连夜赶回来的，马跑死了三匹，人几乎虚脱。他双手呈上一份急报，声音因为恐惧和疲惫而发抖：“苏丹……拉合尔……陷落了。蒙古人屠城……全城……几乎没人了……”
巴赫拉姆没有立刻去接急报。他继续喝着酒，目光依然停留在莲花上，仿佛没有听见。密使跪在地上，不敢抬头，也不敢催，只是举着急报的手在微微颤抖。时间一分一秒过去，只有风吹过莲叶的沙沙声，和远处隐约的、宫中侍卫换岗的脚步声。
终于，巴赫拉姆放下了酒杯。酒杯与石桌相碰，发出清脆的“叮”的一声。他伸手，接过急报。羊皮纸很粗糙，边缘磨损，沾着汗渍和血迹。他展开，看得很慢，一个字一个字地看。他的表情没有任何变化，没有震惊，没有愤怒，没有恐惧，只有一种深沉的、几乎要凝成实质的疲惫。他看着，然后折好，放在石桌上，用酒杯压住一角，防止被风吹走。
“还有吗？”他问，声音很平静。
密使愣了一下，然后说：“还、还有……蒙古人已经向木尔坦进军了。木尔坦总督送来的求援信，也在急报里。他说，如果援军十天之内不到，他……他可能守不住。”
巴赫拉姆点点头，没有说话。他重新端起酒杯，看着杯中深红色的酒液。阳光透过杯壁，在酒液中折射出琥珀色的光，映在他的眼睛里，让他的眼神变得迷离而深邃。他想起了很多事。想起了去年十月，在鬼哭原，他站在妹妹的尸体前，那种深沉的、无法言说的疲惫。想起了今年一月，他坐在德里的苏丹宝座上，接受百官朝拜，那种短暂的、虚幻的满足。想起了这几个月，他清洗拉齐娅的余党，处死那些可能威胁他的人，夜晚被噩梦惊醒，再也睡不着。他想起了父亲，想起了父亲在病榻上握着他的手说的那句话：“巴赫拉姆，这个帝国，我交给你了。很难，但你能扛住。”当时他点头了，但他现在知道，他扛不住。他扛不住朝堂上的明争暗斗，扛不住贵族们的阳奉阴违，扛不住财政的捉襟见肘，更扛不住蒙古人的铁蹄。
他以为他赢了。他打败了妹妹，坐上了苏丹的宝座，成为了这个帝国名义上的主人。但现在，当蒙古人的铁蹄踏碎西北边境，当拉合尔变成一座死城，当恐慌像瘟疫一样蔓延到德里时，他突然发现，他什么都没有赢。他赢了一个空壳，一个即将被外力碾碎的空壳。而他，就坐在这个空壳的最中央，像坐在一艘正在沉没的船的船长室里，看着海水从四面八方涌进来，却无能为力。
“苏丹……”密使小心翼翼地提醒，“木尔坦的求援……”
巴赫拉姆挥了挥手，打断了他：“知道了。你下去吧。赏十枚金币，好好休息。”
密使叩头谢恩，退了下去。花园里又只剩下巴赫拉姆一个人。他坐在石凳上，看着池中的莲花，看了很久。然后他站起来，走到池边，俯身，伸手摘了一朵开得最盛的莲花。莲花的花茎很脆，轻轻一折就断了。他拿着莲花，看着那粉白的花瓣，看着那金黄的花蕊，看着花瓣上晶莹的露珠——也许是刚才浇水时留下的。很美，很脆弱，像这个帝国，像他现在拥有的一切。
他把莲花扔进池中。莲花在水面上漂浮，花瓣散开，随着水波轻轻晃动，像一只受伤的鸟，在做最后的挣扎。然后，慢慢地，沉了下去。花瓣浸湿，变重，最终沉入池底，消失不见，只在水面上留下一圈圈逐渐扩散、然后消失的涟漪。
巴赫拉姆看着那圈涟漪最终消失，水面重新恢复平静，像什么都没发生过。然后他转身，走回宫殿。他的脚步很稳，背脊挺得很直，像父亲教他的那样。但只有他自己知道，他的心里，有什么东西，已经和那朵莲花一样，沉下去了，再也浮不起来了。
他走到议事厅门口，停下，对守门的侍卫说：“传宰相，传大将军，传财政大臣。立刻。”
“是，苏丹。”
他推开门，走进议事厅。厅里很暗，因为窗户都关着，以防沙尘。只有几盏油灯在墙角燃烧，投出摇曳的、微弱的光。他走到苏丹的宝座前，坐下。宝座很大，很硬，坐上去并不舒服。但他坐得很直，手放在扶手上，扶手上父亲留下的那道刀痕还在，硌着他的手掌。他摩挲着那道刀痕，像在摩挲一段已经逝去的、再也回不来的时光。
窗外，天色渐渐暗了。德里的钟声响起，唤醒了又一天的结束。但这一天，和以往任何一天都不同。因为从这一天起，所有人都知道，蒙古人真的来了。而帝国，是否还能像以前那样，扛住这波冲击，没有人知道。
巴赫拉姆坐在宝座上，等待着臣子们的到来。他知道，他必须做出决定。是派兵救援木尔坦，还是收缩防线，死守德里？是主动出击，还是被动防御？是战，是和，是降？每一个选择，都可能决定帝国的生死，决定千万人的命运。
而他，这个帝国的苏丹，这个坐在父亲留下的宝座上的人，必须做出选择。无论这个选择有多难，多痛苦，多可能被后人唾骂，他都必须做。
因为他是苏丹。因为这是他的责任。因为，就像父亲说的，很难，但你必须扛住。
即使你知道，你可能扛不住。
即使你知道，这个帝国，可能真的要完了。
即使你知道，一切，可能都已经太晚了。
他闭上眼睛，深深吸了一口气，然后睁开。眼中，只剩下一种冰冷的、决绝的、走向终点的平静。
就像妹妹在鬼哭原上，最后看向天空时的那种平静。
历史，总是在重复。只是换了一副面孔，换了一个场景，但内核，从未改变。
七律·第584章
蒙古趁乱又南侵，拉合尔城陷敌尘。
数万民众遭屠戮，无数财富被掠奔。
内乱未平外患至，帝国虚弱显无遗。
北境又遭兵燹祸，黎民百姓泪沾襟。
