二楼雅间里。
崔仁师把楼下的骂声听得一清二楚。
崔仁师死死攥住扶手，强行把喉咙里的血咽了下去。
可脸色已经一片惨白。
“崔大人……”
王氏主事人声音发颤的开口问道，
“现在怎么办？”
崔仁师闭上眼睛，整个人像是突然老了十岁。
许久之后，他才嘶哑开口：
“关门。”
几个主事人一惊。
“关门？”
“把长安城里所有世家书肆，全关了。”
崔仁师睁开眼睛，眼底满是狠毒。
“那些雕版工匠，一个铜板的工钱都不用给。”
“全都赶走！”
“既然书卖不出去，还养着他们做什么？”
郑氏主事人迟疑道：
“可那些工匠跟了咱们许多年，有些人手艺不错，若是……”
“若是什么？”
崔仁师阴森森地看过去。
“难不成还要让他们吃咱们世家的饭？”
“赶！”
“全部赶出去！”
“让他们知道，离了世家，他们连口饭都吃不上。”
当天下午。
长安城内三十多家世家书肆大门紧闭。
原本还在铺子里干活的雕版工匠、装订匠、磨墨伙计，全都被东家连人带铺盖卷扔到了大街上。
有人还没结清半年的工钱。
有人家中老母卧病在床，正等着米下锅。
有人手里还拿着刻了一半的木板，字纹未完，墨线尚新。
可掌柜们只是冷着脸说道：
“东家有令，书肆关门。”
“工钱没有。”
“要怪，就怪大唐书局去。”
“滚！”
墨香阁门口。
首席雕版师傅刘老头被两个伙计推了出来。
他年近六十，背有些驼，一双手却稳得出奇。
那双手上全是老茧和细细密密的刀口。
三十年。
他在墨香阁刻了三十年的板。
从少年刻到白头。
一把刻刀，一块枣木板，就是他的半辈子。
可如今，他的铺盖卷被扔在街边，里面几件破衣裳散了一地。
一个年轻徒弟红着眼，冲上去想理论：
“掌柜的！我师傅在墨香阁干了三十年。没有功劳也有苦劳。你们怎么能说赶就赶？”
掌柜冷笑一声：
“三十年又如何？”
“书卖不出去，谁养你们？”
“赶紧滚，别挡着关门！”
砰！
门板重重合上。
刘老头坐在街角的石墩上，低头看着手里的刻刀。
刀刃已经被磨得很薄，却依旧锋利。
他用粗糙的指腹轻轻摸过刀柄，眼圈一点点红了。
“师傅，咱们以后可咋办啊？”
几个年轻徒弟蹲在旁边，满脸迷茫的问道，
“城里书肆都关了，别处也不敢收咱们。”
“家里还等着米下锅呢。”
“总不能真去码头扛包吧？”
刘老头没说话。
他抬头看向街对面的大唐书局。
他听说那地方一天能印几千本书。
现在外面传得更玄，说东宫得了神仙法术，木头会自己吐字，白纸能自己成书。
刘老头干了一辈子雕版，最听不得这种话。
他不信鬼神。
他只信手艺。
可越是不信，他心里越像有只猫在挠。
到底是什么法子，能一天印出这么多书？
到底是什么法子，能把一本《论语》的价钱压到五十文？
他咬了咬牙，猛地站起身，把刻刀揣进怀里。
“走！”
几个徒弟一愣。
“师傅，去哪？”
“去大唐书局！”
“师傅，去那干啥？人家不用咱们这手艺了。”
刘老头眼睛里忽然亮起一团火：
“老头子干了一辈子雕版，刻错一个字，整块板子都得废。”
“我倒要亲眼看看，到底是什么神仙法术，能一天印出五千本书。”
夜幕降临。
长安城渐渐安静下来。
西市各坊的店铺陆续关门，只有大唐书局后院依旧灯火通明。
这里原本是西市的一座大仓库，如今被改造成了印刷工坊。
院墙四周站满了全副武装的东宫甲士。
火把插在墙头，照得整个院子亮如白昼。
隔着老远，就能听见里面传来的吆喝声。
“排版快些！”
“墨别刷太厚！”
“纸轻点放，别皱了！”
“这一摞搬去前院。”
刘老头带着几个徒弟，借着夜色摸到了后院墙根。
他们蹲在一处狗洞旁，屏住呼吸，透过砖缝往里看。
院子里，几十个工匠光着膀子，正热火朝天地干活。
有的人搬纸，有的人刷墨，有的人晾书页。
可真正让刘老头移不开眼的，是最中间那张大长桌。
长桌旁，一个老木匠拿着铁镊子，在面前密密麻麻的小木格子里飞快夹取着东西。
眨眼之间，一张散发着墨香的书页就印了出来。
字迹横平竖直，清晰匀整。
比他们费尽心力刻出的整块雕版，竟然还要漂亮。
刘老头张大嘴巴。
那一瞬间，他连呼吸都忘了。
他干了三十年雕版。
每刻一本书，就要先选上好的枣木板，阴干、刨平、描线、反刻。
一个字错了，整块板废掉。
一页废了，前功尽弃。
一本书动辄几十上百页，多少工匠一辈子就耗在这些木板上。
可眼前呢？
字居然可以分开刻？
还可以拼在一起印？
今天排《论语》，明天拆了字块，还能排《孝经》。
一个字刻一次，能用千次万次。
“神迹……”
刘老头浑身发抖，眼泪夺眶而出。
“这是神迹啊！”
旁边几个徒弟也看傻了：
“师傅，原来字还能这么用？”
“怪不得他们印得这么快。”
“这要是学会了，天下书岂不是都能印出来？”
刘老头死死盯着那一排排活字，眼神里再也没有半点犹豫。
手艺人对新技术的狂热，在这一刻彻底击碎了他对世家的最后一点忠诚。
刘老头猛地站起身：
“徒弟们，走！”
“师傅，去哪？”
“去叫人！”
“把咱们被赶出来的老伙计全都叫上。”
“这么大的新手艺，咱们就是跪，也得跪进去学。”
一个时辰后。
大唐书局正门外。
一百多个满身灰土的雕版工匠，乌压压跪了一地。
有老有少。
有人背着铺盖卷。
有人怀里抱着刻刀。
有人衣服上还沾着木屑和墨点。
他们跪在书局门口，一声不吭，却不停的在地上磕头。
